А вот такие стихи?

О плачущем, о темном Гераклите
поплачь со мной, ноябрьский вечер темный,
вздохни со мною, ветер мой бездомный.

Семь лет пишу письмо, а то листаю
его страницы молча, и недели
уходят хоть навек, но - еле-еле.

И может быть, дневник вести не стоит -
запишет все асфальт неумолимый,
ручей запомнит милый, говорливый.

А если бы просить тебя о чем-то,
то - не стучи капелью, или - летом
не прячь улыбок в воздухе нагретом.

Когда придет весна - когда? в апреле
пусти меня корабликом газетным
по льющимся тропинкам безответным.

А до тех пор - о страшном Гераклите,
о бедном датском принце, о Тристане
мы больше говорить с тобой не станем.

От всех благополучий отстоящей,
оставь меня брести по ночи млечной
по щиколотку в боли быстротечной,

то страстным бормотаньем, то небрежным
молить холмы моих не слушать бредней
зимой бесснежной, осенью последней.