Продолжая вчерашнюю тему про полковника

Вчера впечатлилась, сегодня прочитала все, что пишут про него и его смерть, включая The Guardian. Как-то очень все двояко ощущается. Нашла новое стихотворение Ивана Давыдова "на смерть Каддафи". Вдруг кому-то понравится:

Пустыня — что море. Рыбак на огромный крюк
Верблюда насаживает живьем.
Зверь издает, издыхая, последний крик,
И песчаный взрывается водоем:

От самого центра земли, из ада,
Где корчиться душам нашим, где булькает, пенясь, магма,
Всплывает монстр вроде тех, о каких рассказывала Шехерезада,
На рев верблюда, будто на зов имама.

Затмевает пустынное солнце сиянием эполет,
Звенит чешуей орденов, глотает наживку,
Вздымает песчаную бурю в прыжке — не прыжок, полет —
И понимает, что совершил ошибку.

И вот Муамар диковинный бьет клешнями, номада теша —
Житель глубин в последней тоске по дну.
Через минуту рыбак разделает тушу,
И продаст морпехам, и купит себе жену.

Он ведь был всегда, он древнее того, о чем можно прочесть в Коране,
Таких не рождают, такие падают прямо с неба.
Но уже сегодня вечером в ресторане
В его плоть вонзится зуб нью-йоркского сноба.

Сиятельный негр, вытирая салфеткой рот,
Скажет хозяевам мира, жующим свою жратву:
— Такие деликатесы нынче наперечет, -
И почему-то подумает про Москву.

Город — что море, и Кремль — коралловым рифом,
Разных чудовищ скрывает кирпичный круг.
Тамошних вряд ли приманишь верблюжьим ревом,
Но, говорят, на любую рыбу найдется крюк.