копалась сегодня в результатах чужих "ростков в сору"

"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда..."

Завтра у ребенка конкурс чтецов, узнали об этом сегодня. Точнее знали, что он будет, но были уверены, что после каникул, поэтому подбирали разные произведения, читали с ним потихоньку, примерялись на вкус и размер. А сегодня нам позвонили и сказали : завтра! В итоге я перелопатила кучу всего от Ломоносова до Бродского.
Точнее от Бродского и в глубь веков и обратно. В итоге я остановилась на Набокове, ребенок одобрил, сейчас сидит, учит.

Но речь не об этом. Я хотела сказать о Бродском. У него есть замечательные стихи, которые не поймут никогда те, кто не жил в советское время, кто не прочувствовал это. Все на полутонах, полунамеках, внешне имеет совершенно иной смысл, нежели изнутри. И вот сижу я, читаю это, и отчетливо понимаю, что ребенку своему никогда не смогу объяснить о чем это, а прочувствовать он вряд ли сможет. Это что же получается, я как тот критик из истории про художника, у которого спросили о чем его произведение, а он ответил " Спросите у критиков - они объяснят"? Или в этих строчках действительно вся та, застойная пред перестроечная, закрытая занавесом жизнь и то противопоставление интеллигента-еврея титульной массе?

Мы не пьем вина на краю деревни.
Мы не ладим себя в женихи царевне.
Мы в густые щи не макаем лапоть.
Нам смеяться стыдно и скушно плакать.

Мы дугу не гнем пополам с медведем.
Мы на сером волке вперед не едем,
и ему не встать, уколовшись шприцем
или оземь грянувшись, стройным принцем.

Зная медные трубы, мы в них не трубим.
Мы не любим подобных себе, не любим
тех, кто сделан был из другого теста.
Нам не нравится время, но чаще - место.

Потому что север далек от юга,
наши мысли цепляются друг за друга,
когда меркнет солнце, мы свет включаем,
завершая вечер грузинским чаем.