Сижу, реву...

Может, кто-то сочтет блажью, но для меня это трагедия. Умер кот. Воспаление легких. Чем его только не лечили, все оказалось без толку. Сижу, перебираю воспоминания... Как он "здоровался", когда я приходила, "разговаривал", заменяя слова мявками и мурканьем разных интонаций. Как просил вкусненького, когда мы садились за стол, не наглел, как другие кошки, а садился рядом и легонько так лапой по ноге хлоп-хлоп - не будь жадиной, поделись. Как приходил спать ко мне на подушку... Не придет больше. Лежит на балконе, завернутый в простыню и ничего ему уже не надо. Ни вкусненького, ни за ушком почесать.
Вспомнилось стихотворение Бориса Заходера, хоть оно и про собаку...

Что же это, собачий ты сын?
Где хваленая верность твоя?
Как посмел убежать ты один
В отдаленные эти края?

В те края, где кончается след,
В те края, где, зови - не зови,
Ни ответа, ни отзыва нет
Никому, даже нашей любви.

Там, откуда дорогу назад
Не найти и собачьим чутьем,
Позабудешь ты намертво, брат
О хозяине старом своем...

А хозяину жизнь не мила.
Сердце, сволочь, болит и болит.
Вот такие вот, рыжий, дела -
Пес умолк, а хозяин скулит.

Только что же я? Он, как всегда,
Быстроногий, бежит впереди.
Боль в груди говорит: "Не беда,
Ты догонишь его. Погоди".